Маленькие чудеса - Сказки блудного монаха

[alex1966]

отец тук писал(а):

Окрестные холмы беззвучно зовут на свои тропинки

Соскучился я по этим тропинкам . Ой как соскучился .

Не сезон

Мало кто понимает, зачем ехать в Коктебель в не сезон. Когда все разъехались, набережная тихая и пустая. Большинство кафешек закрылось на зиму, и нужно самостоятельно придумывать ужин, а иногда и обед. Солнышко бывает, греет почти по-летнему, хотя легкую куртку снимать не хочется. А чтобы поваляться на гальке пляжа, нужно брать подстилку.
И в эти дни Коктебель не держит в себе, он выталкивает за свои пределы. Гулять по набережной, улочкам и узким закоулкам не доставляет никакого удовольствия. Исчезает волшебство, и они превращаются просто в путь из точки А в точку Б.
Но стоит выбраться за поселковую окраину, неважно в каком направлении. Можно с второну Тепсеня, можно к Татар-Хабурге, можно на гору Волошина, это совершенно неважно. И тут стоит остановиться, волшебство Коктебеля бесшумным селем наполняет душу, зачастую выплёскиваясь слезами, а потом, уже дома текстами.
Можно задыхаясь, надо, ой надо, менять ритм жизни, не доведет до добра постоянное сидение за компьютером, подняться по усыпанным щебнем тропинкам на гору Волошина. Жадными глотками забить жажду, и усесться на каменный трон, вытянув гудящие ноги вперед. И просто смотреть на лежащую под ногами бухту и долину, холмы, тающие в голубой дымке.
Вначале ты просто смотришь, а потом ты начинаешь видеть.
Как на ветру танцует ковыль, дотягиваясь своим горьким ароматом на самый верх.
Как ветер гонит стадо волн к берегу, забавы ради срывая белую пену с их вершин.
Как из бесконечного неба, которое осенью поднимается настолько высоко, что падать в него просто страшно до головокружения. На тебя смотрит Солнце, заставляя довольно щуриться.
Как бегут по Карадагу тени облаков, раскрашивая его шкуру причудливым рисунком, на секунду заставляя полыхнуть, яростным огнем Чертов палец.
Как набежавший дождик, прохладными пальцами ощупывает твое лицо, изучая и запоминая, чтобы в следующую встречу, радостным шёпотом, бессвязно перехода с темы на тему, рассказывать новости.
Как готовятся к долгому зимнему сну виноградники, чтобы весной ожить, впитать в себя Крымское солнце, морскою соль, степные ароматы и явить миру чудо "Мадеры".
Как раскрывается во рту глоток любимого вина, кружа голову медовой сладостью и вкусов орешков, а его аромат раскрывается правильно только тут, насыщаясь оттенками Коктебельской долины.
Как потихоньку загораются огоньки внизу, под ногами. А Коктебель, начинает растворяться в голубых тенях сумерек.
И все становится настолько правильно и гармонично, что холод и твердость камней под тобой, промозглость, набежавшая после дождика, чувство голода и жажды остаются где-то на задворках сознания. Окружающий мир поглощает тебя целиком. И видеть его, чувствовать его, понимать его является настолько захватывающим занятием, что неудобства тела, становятся настолько малозначимыми, что не вызывают ни интереса, ни желания двигаться.
А потом, буквально вытягивая себя за уши, приходится возвращаться в реальный мир, к его хлопотам и проблемам. Чтобы однажды опять задохнуться от счастья, усевшись на каменный трон.

[alex1966]

отец тук писал(а):

Чтобы однажды опять задохнуться от счастья, усевшись на каменный трон.

Вот именно для этого я и поднимался к трону , чтобы восседать на нем и лицезреть просторы с высоты .

отец тук, спасибо. Тронуло. А вот это:

отец тук писал(а):

Исчезает волшебство, и они (твои перемещения в пространстве) превращаются просто в путь из точки А в точку Б.

Это вообще квинтэссенция собственного ощущения после возвращения из Крыма домой. Когда, прикоснувшись к волшебству, мозг с настойчивостью конченного наркомана требует продолжения банкета и дома. А нету. Ни тех запахов, ни тех пейзажей. И начинается ломка, которую вылечить уже невозможно, но можно облегчить такими вот заметками.
Пишите почаще.

Крымские дороги

С разным покрытием, разной степени убитости, в степи, в горах, вдоль берега моря, они ведут к приключениям – Крымские дороги.

У дорог петляющих в выжженной степи, своя история и своя правда. Они пахнут горечью полыни, бескрайней степью, свободой. Окрестные холмы помнят подкованные копыта, маленьких злых татарских лошадок.
Если остановится на обочине дороги, заглушить мотор и немного подождать, то можно увидеть, как из-за холма выметнется стремительной лавой, роняя пену с оскаленных конских морд, разрывая в клочья ночную тишину криком «урррррр-урррррр-уррррррхаааааааааааа!» конница. А днем, нет, нет и мелькнет, в степи всадник.

Прибрежные дороги, пахнут виноградом, морем, пропитаны тайнами прошлого, они помнят поступь греческих гоплитов скрип ворота генуэзского арбалета, упираемого на тарчу. А в туманном рассвете, видно зарево горящей Солдайи, грохот разбиваемых щитов, вой турков лезущих на стены и сбиваемых с лестниц бельтами распугивает лесную живность.
Из Пастушьей башни, как заведено много веков назад, выезжает безбашенная ватага братьев Ди-Гуаско, владетелей замка Тассили, творить суд, правом меча.

Крымские серпантины, ведущие в небо, сквозь облака на перевалах, открывают дорогу к солнцу. Торжествующий рык машины, прорывающейся сквозь кружевную вязь поворотов, меж гор и обрывов, вплетается в песню гор.
А руки прикипают к рулю и забываешь дышать от окружающий красоты, и разрываешься от двоякого желания - сидя за рулем ты не можешь крутить головой по сторонами и пропускаешь слишком много, и не хочешь, не можешь, никому не отдашь руль, чтобы не лишить себя еще большего удовольствия от дороги.

Не почувствовав своими ногами крымских дорог, не встав в ряд с теми кто уже прошел свой путь по ним, и теми пройдет после тебя, не увидишь и не ощутишь всей крымской прелести, и не познаешь ее тайны, которая живет, вон за тем поворотом. Стоит только забросить за плечи рюкзак, сделать первый шаг, и сказка начнется.
Уже скоро, совсем скоро, сделаю шаг навстречу Коктебелю, Опуку, Солнечной - новой крымской сказке грядущего лета.
А пока, под окном, спит присыпанный снегом гольф, уже едет стальная защита для двигателя, заказаны проставки для лифта, весной будет проведена ревизия подвеске.
Хотел дизинга ради поставить кенгурин и силовой бампер, но представил себя реакцию гаевых, и отложил эту идею на потом.
Гольф уверенно превращается из приличной городской семейной машинки, в кросс-кантри плохиша.
Машина спит, и снятся ей крымские дороги.

[alex1966]

отец тук писал(а):

и снятся ей крымские дороги.

А эти тропки у меня в мыслях всегда .

Мы убегали…
Мы убегали, и южно-бережное шоссе упруго ложилось под колеса. В небе еще алели облака, но от моря, уже поднималась темнота. Заботливо укутывая и пряча от взгляда лежащие у берега дома, лес, скалы. А с гор, бесконечно медленно падали в бездну облака, неся с собой угасающий солнечный свет.
В своей восторженной любви к Коктебелю, где все уютно хожено-перехожено, где можно часами просто смотреть на Карадаг, море, марсианские холмы, и впитывать в себя эту красоту, не обращая особого внимания на жару и холод. Я забыл.
Заблудившись в коктебельских снах, я забыл о том, как прекрасен Крым сам по себе. И в последний день Крым мне это напомнил.
Остался позади, столь же строгий, сколь и прекрасный Севастополь. С его набережными, пляжами, музеями. До сих пор до конца не открывшийся, оставивший больше загадок, чем ответов.
У обочин загорались огни, а руки на руле сводило судорогой, от желания свернуть вниз-направо, чтобы окунуться вновь пройти по своим следам.
Прорвавшись сквозь кружевную вязь серпантина спустится к Ласпи, у КПП свернуть направо, сквозь лес, упасть у моря счастливым и усталым. Там на берегу между скалами, есть кострище видное только с моря. На его огонь в ночи приплывают русалки, а звезды глядят в твои глаза.. А утром лечь на набегающую волну и растворится во встающем солнце.
У Ялты навигатор потащил машину вниз, по узким улочкам залитым призрачным светом фонарей, где гуляли, пили кофе из маленьких чашечек, целовались, растворялись в темноте парков и вновь появлялись на свет счастливые люди.
Но шелест песка падающего в часах гнал дальше…
Мимо засыпающего Мишки и братьев Адаларов, оставляя позади дыхание Гурзуфа. Утренний кофе на берегу, запутанные улочки, кипящий жиром чебурек под глоток портвейна, Мишка в лучах солнца, под дождем, легенды оживающие ночью.
Камнем ухнув в Алушту, покрутившись по улицам ушли к перевалу. А за спиной в море капали звезды.
Чуть коснувшись Симферополя, на мгновение появившись на свету, и вновь растворились в темноте. Только редкие огоньки из окон, следили за нами. В лучах фар бежала под колеса дорога, а вокруг спал большой-маленький Крым, о котором я умудрился забыть.
Мы убегали в рассвет, чтобы вернуться, но, о Боже как не скоро!
Вернуться в нашу сказку, пропитанную можжевельником, солью, солнцем, пылью дорог, песнью гор и рассветным ветром. Когда слышна свирель Фавна.

[alex1966]

отец тук писал(а):

где можно часами просто смотреть на Карадаг

Не спеша , пройдя всю набережную Коктебеля , я поднялся на холм . Двигаясь по тропе , идущей вдоль обрыва я любовался морем и величественным Кара Дагом . Да , это был мой последний день отдыха в Коктебеле и по давно сложившейся традиции в этот день я устраивал эту прогулку , как бы прощаясь с любимыми местами ...........



Вспоминая Коктебель .

Ветер дальних странствий.
Он загадочен и таинственен.
Он несет с собой ароматы чужих стран, нотки многих загадочных вкусов.
Он обычно начинает дуть весной, когда мартовские коты вступают на тропу любви. Но, иногда Он просыпается и зимой, тихо барабаня пальцами по стеклу, сбивая наледь.
Он не знает слова «нет», и не понимает, что такое «невозможно».
Он наивен, надоедлив, и может бесконечно дуть в уши про то, как Он гонял ковыль в степях у Арабатской стрелки. Как волны травы скатывались прямо в горящее на закате море. А после того, как Солнце потухло, окрасив поверхность воды в карминные тона, трава и в сумерках продолжала свой бесконечный бег к морю.
Слушать этот мистический ветер не устаёшь никогда.
Он приносит приветы от далеких друзей и знакомых, от мест, прочно вошедших в твою душу, и ставших ее законной частью.
Он может без конца крутиться вокруг тебя, напевая один и тот же мотив: «Пошли со мной! Раскрой свои крылья, ведь небо так близко».
Он умудряется в серой ноябрьской хмари (передать привет от плюшевых холмов и раскрасить унылый бесснежный декабрь яркими красками.
Когда Он не приходит, я начинаю волноваться.
Ветер Странствий стоит за моим правым плечом, и перебирает изрядно поникшими крыльями. И пока Он рассказывает мне на ухо свои истории, полудохлое сердце начинает ритмично качать кровь, попадая в правильный ритм. И появляется зуд в лопатках. Они всегда зудят, когда начинают расти крылья. И свитер становится тесном в плечах.
А новая дорога начинается прямо за дверью.

Друзья! Пару недель назад я стал счастливым обладателем книги "Камушки на ладонях" отец тук. Теперь она лежит у меня на тумбочке и иногда перед сном, когда хочется хороших и теплых снов, несколько строк из книги настраивает на ностальгически-теплый лад, который помогает видеть хорошие сны