Маленькие чудеса - Сказки блудного монаха

Горяныч писал(а):

Вот и я тоже. Как бы не хотел остаться в стороне. Такая печалька.

был бы здоровым перебрался бы в Грузию, там зима носит настолько условный характер, что год в котором выпадал снег в Аджарии, и лежал целых 3 дня! они потом вспоминают поколениями
не как положено, помнишь год когда Вано женился, нет, ну когда снег лежал. а точно! помню! в горах и тбилиси разумеется по другому, но окрестности Батуми субтропики блин

отец тук писал(а):

был бы здоровым перебрался бы в Грузию,

Как я люблю людей, которые могут в одночасье поменять свое жильё.

Горяныч писал(а):

Как я люблю людей, которые могут в одночасье поменять свое жильё.

ну главное задачться целью, а дальше вселенная скажет есть!

отец тук писал(а):

дальше вселенная скажет есть!

А если не скажет?

Горяныч писал(а):

А если не скажет?

у нее нет выбора, в принципе, только вытянутся отдать часть, и выполнять отданый приказ
если упереться, изо всех сил напрячься в стиле сделать либо сдохнуть, все получится.
в 2009 году, у меня пошла в отказ пересаженная почка, и доктор дал буквально месяц до диализа, а сам переход с пересадки на диализ позабный, где то с месяц, колбасит и плющит и очень плохо
жена уперлась, и выгрызла отпуск, я продал пару своих ножей, набрал заказов, и в начале июня дернули в крым, а потом уже в конце июня, я лежу на диализе, смотрю па ноуте крымские фото
мы были в Зеленогорье, По местным горам немного полазали. Доктор подошел "О! красиво! прошлый год?"
я говорю ""Нет, два недели назад"
доктор в твоем состоянии обычно не ходят
я- очень хотелось

и надеюсь что это не гордыня, и самолюбование, но когда возвращаешься из крыма или грузии
пропахший вином, пылью, соляркой входишь в диализный зал, где большинство уже смирились что скоро умрут, некоторые надеются на пересадку успеть
и настолько остро чувствуешь "я живой! и я опять увижу крым и горы грузии" и вселенная икает, и отдает честь

отец тук писал(а):

она не менее прекрасна

В осени своя прелесть...недаром Пушкин ее любил...тут Рэя Брэдбери вспомнить можно...про последние капли августа...
отец тук...*смайл_снимаю_шляпу*

KossChe писал(а):

В осени своя прелесть...недаром Пушкин ее любил

откровенно не помню выкладывал или нетТемное золото

В Крыму как-то незаметно опустели пляжи, исчез трафик на дорогах, одиноко стоят зонтики кафе набережных поселков. Жара ушла, и вместе с ней ушло марево, которое каждый день вставало летом. Размывая силуэты дальних гор, и сплавляя море с небом, где-то там, у горизонта.
Воздух, особенно по утрам, стал звеняще прозрачен, и особо вкусен. Им можно умываться спозаранку, изгоняя сонливость из тела. Из него исчезла вонь бензина, сгоревших чебуреков, и речек вонючек. И в Коктебеле, как и ранней весной, запахло цветами, степью и морем.
По вечерам байка воспринимается, не как обуза, а приятное дополнение к посиделкам, а портвейн и мадеру, сменил в меру острый глинтвейн, на всю веранду благоухающий апельсиновой цедрой и перцем. Который можно бесконечно потягивать, во время неспешного разговора ни о чем, грея руки о большую, "ведерную кружку". И тепло общения, аура Коктебеля, жар глинтвейна сливаются внутри воедино, изгоняя холод, далеко прочь, в бархатную темноту.
Море еще теплое, да и днем, можно погреться на пляже, под высоченным небом, которое осенью в Коктебеле поднимается в такую высь, что смотреть страшно. Зеркало воды становится чистым и ломким. Его совершенно не хочется разбивать, врываясь в воду с радостным воплем. В него положено аккуратно входить, ложиться на спину, и превращаться на малую каплю времени, в часть прекрасной Коктебельской Вселенной.
Окрестные холмы беззвучно зовут на свои тропинки, и, шагнув на них утром, можно блуждать до самого вечера. А в сиреневых сумерках, когда Хамелеон растворяется в наступающей темноте, спустится вниз к дому. А утром, случайно глянув в сторону Джан-Куторан, опять сорваться в лабиринт троп, чтобы вернуться только вечером.
В леса, над Солнечной долиной пожаловала Госпожа Осень, во всем своем великолепии. Щедро заливая золотом и багрянцем кроны деревьев. Наводя порядок, после в своем хозяйства, после веселого лета. Вода в родниках становится стылой, и уже не дарит свежесть и силы телу, хотя остается столь же вкусной. Но весело булькает в котелке, разгоняя аромат черного чая по полянке. А под кронами деревьев, царит прохлада, а на пустых тропах, гуляется особо хорошо.
Уже скоро пойдут нудные затяжные дожди, станет промозгло и уныло. Но пока Госпожа Осень еще гуляет по лесам, и огонь ее волос зовет за собой. Руки сами собой пакуют рюкзак, кроссовки уже одеты, и калитка тихо закрывается за спиной…

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

фото носит иллюстрационный характер, я к сожалению так снимать не умею

Утро

Солнце еще не встало. Серое небо, серый забор, сонные лица. Прилетевший сквознячок заставляет зябко ежиться. Шмурдяк уже заброшен в багажник верного коника.
В комнатах, где мы жили, мечтали, и с нетерпением просыпались по утрам, в предвкушении новых чудес, еще горит свет. Но скоро мы уйдем и закроем за собой двери.
Горький кофе в стаканчике, заливается в себя как лекарство, без всякого удовольствия.
Подняться по Блока на Тепсень, напоследок глянуть на еще спящий Коктебель. Хрупкое время сказок и призраков, когда ночь ушла, а день не вступил в свои права. Издалека слышна свирель Фавна, небо начинает наливаться розовым цветом.
Сыто урчит двигатель, эхо бежит следом по пустым улицам, только вездесущие коты смотрят вслед. Родные улочки скатываются назад, уходя в прошлое до следующего года.
Тени Парка писателей, щебет птах, с постамента хмурится Волошин.
Над Кучук-Енишаром кипят и плавятся громады облаков, пытаясь погасить рассветные лучи. Но солнце упрямо пробивается сквозь тучи, и красит розовым Карадаг.
Скрипят под ногами доски пирса. Вечный сложный выбор, если сесть лицом к Карадагу, то пропустишь чудо рассвета, если смотреть на рассвет, то не увидишь, как черный дракон наливается светом и теплом.
Сесть, свесив ноги, опершись спиной о столбик. Наушники в уши, наугад тыкаю пальцем, выпадает «Океан Эльзы»:
Без тебя — душа слепа,
И тело мое, как не родное.
Без тебя — один туман,
Без тебя — кругом вода.
Куда ни глянь земли не видно
Без тебя — кругом обман
И растворится в буйстве красок рассвета…
Рассвет повторится завтра, но меня уже здесь не будет. Эта мысль щиплет глаза.
Серебристой искрой монетка взлетает в небо, и почти беззвучно падает в волну. Залогом моего возвращения, снова и снова.
Напоследок обернуться, чтобы вобрать в себя шелест моря, соленый ветер, нежащегося в рассветных лучах дракона, торжественно поднимающееся солнце.
И уехать…

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

отец тук писал(а):

пошла в отказ пересаженная почка,

ёпышеки-воробушки. Так ты постоянно на подсосе. Моё уважение.

отец тук писал(а):

Воздух, особенно по утрам, стал звеняще прозрачен, и особо вкусен.

Как же вкусно...

отец тук писал(а):

выпадает «Океан Эльзы»

От Вакарчука только Видпусти зашло. Даже снял текст на украинской мове и выучил. На гитаре так приличнее.

отец тук писал(а):

Рассвет повторится завтра, но меня уже здесь не будет.

Ой как глубоко...