Маленькие чудеса - Сказки блудного монаха

Отец Тук, потрясающая ода киммерийским ветрам.

Не все фотки высвечиваются. Какие-то ограничения действуют? Или это телефон глючит?

I-not писал(а):

Или это телефон глючит?

телефон наверное, у меня с компа все открывается

отец тук писал(а):

I-not писал(а):

Или это телефон глючит?

телефон наверное, у меня с компа все открывается

Надо у Дмитрия спросить, а то ограниченное число фоток на странице показывается.

I-not писал(а):

отец тук писал(а):

I-not писал(а):

Или это телефон глючит?

телефон наверное, у меня с компа все открывается

Надо у Дмитрия спросить, а то ограниченное число фоток на странице показывается.

Я с компа всё вижу.

черновой макет собрался
впереди вычитка и вылавливание блох, почему то картинки расползлись

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Я давно не был в Коктебеле….
Из памяти стерлись звуки, как звучат кроссовки по бетонным плитам на Приморской, когда купив сочный инжир, пропитанный августовским солнцем, на развале у дороги, неспешно топаешь к морю.
Как хрустко шепчет высохшая трава под ногами на Тепсень, когда Солнце уходит на спину Старого Дракона. А ты поднявшись по бетонным плитам, откуда их столько в поселке кстати, поднимаешься по Блока вверх, и в один момент вырвавшись из мешанины домов ты оказываешься под бесконечно высоким небом, в глубине которого плывут белые перья облаков.
Как на рассвете с шелестом волна переворачивает камушки на берегу, пытаясь добросить брызги до босых ступней. И где-то издалека, от сквера писателей слышна свирель Фавна, идущего встречать рассвет.
Я забыл, как визжит резина колес, машины входящей на скорости в поворот по пути в Солнечную долину. Хотя отчетливо помню каждый момент, наполненный удовольствием от пальцев сжатых на оплетке руля, ощущение единого целого с машиной. И рык мотора, отдающийся от скал, окружающих дорогу идет из груди.
Я не могу вспомнить как рокочут барабаны, и поет гитара ребят из «Старого башмака» у ног памятника Волошину. Я помню, что ритм мелодии отражался от сердца, но не могу ее воссоздать целиком.
Утекает из памяти оттенки вкусов. Холодной воды из баклажки налитой в роднике по пути в Щебетовку и свежесть безымянного родника, затерянного в лесу над Судаком. Когда, презрев куксу, окунаешься всем лицом в прозрачную чистоту ручья, захлёбываясь и фыркая, пытаясь утолить накопившуюся за время перехода жажду. И не можешь напиться, хотя уже зубы ноют от холода, но все равно жадно втягиваешь в себя воду.
Забывается палитра вкусов мадеры на закате. Нет, у меня есть возможность купить мадеру и дома. Но при отсутствии соленого морского воздуха, тепла солнца, которое уже не обжигает, а ласково греет, без аромата жареного мяса и сыра, завернутого в лаваш, без концентрированного ощущения лета, это просто алкоголь. И того удовольствия и вкуса он не доставляет.
Плотный, настоявшийся аромат плова, который можно наматывать на подогретую здесь же на углях лепешку, в палатке у Мустафы. Резкий вкус чачи с виноградным послевкусием, что обжигает рот, а потом падает огненным комком вглубь. И ложка горячего лагмана гасит огонь внутри, вызывая делание опять поднять новую рюмку за тех, кто уже не сможет улыбнуться Старому Драконы на закате, и не чокаясь забросить в себя.
Почти растворился в воздухе горький аромат степных трав, чью гриву расчесывает степной ветер в Каралских степях. Где так вкусно заваривается черный чай, в безымянной бухточке у моря. Где только солнце, ветер и море, и никого больше.
Я очень скучаю по ощущению моего Коктебеля, пусть он по большей части и живет в моем воображении. И считаю дни до наступления лета. Когда я, еще не веря в том, что получилось. Сяду на деревянном пирсе опустив ноги вниз, вытащу пробку ножом пробку из бутылки мадеры, и сделаю первый, самый вкусный глоток, прямо из горлышка.
И задохнусь от счастья….

Будем считать дни вместе?

А кукса - это финская берестяная кружка для питья?

Радужанка писал(а):

Будем считать дни вместе?

Будем ЧИТАТЬ дни вместе.