Маленькие чудеса - Сказки блудного монаха

да, цветная печать и твердые переплет тянут много денег

РАНЧО

Рецепт вечернего счастья прост и доступен. Когда на Коктебель ложатся сумерки, нужно пройти сквозь вечернюю толпу, мимо кафешек, от которых струятся ароматы шашлыков и плова, мимо разогревающих свои инструменты музыкантов.

До мостика через речку-вонючку с громким названием Арматлук и налево, по пути поздоровавшись с дядей Али, радушно улыбающимся из свой палатки. Зовет завтра зайти 12 часам, обещает плов с барбарисом построить..

Простой забор, столб с висящим на макушке мотоциклом, барная стойка, палатки, сцена.

У бара аншлаг, Гена помогает бармену наливать страждущим. Вообще Гена движущая сила и душа «Ранчо», но по вечерам, когда потом гостей захлёстывает барную стойку, Гена помогает мешать коктейли.

— Тебе как обычно?

— Да, водка+томатный сок, посолить, поперчить, перемешать, не взбалтывать.

— Извини запарка, позже поговорим.

Пожимаем другу-другу руки, и расходимся. Я — неспешно погружаться в атмосферу Ранчо, густо замешанную на музыке, вине, ночном теплом ветре, а Гена — следить, чтобы у всех приходящих было налито, и было для них место.

Кондовые деревянные столы, заполированные прикосновением сотен ладоней, пропитанные дождями и снегом, высушенные солнцем. Такая же, нарочито грубо и мощно собранная сцена. А на ней стоит худой парнишка с густой копной волос, и в его руках поет гитара.



Соседи по столам, замерли, растворившись в текущей мелодии, перестав болтать и пить. Парочка медленно кружится у сцены, по лицам видно, что они далеко отсюда, где-то в своем мире. Мелодия растворяется в лунном свете, и Ранчо медленно оживает.

Пока парнишка, отдыхая, курит, соседи шумят, спорят, обсуждают последние новости и сплетни, кто кого видел, кто где был.

Как ни странно, тут не идут любимая мадера или чуть менее любимый портвейн. Стакан кровавой Мэри быстро заканчивается. Взять еще один, поболтать с Геной, обрадоваться знакомому из прошлого лета.

— Как сам?

— Раз здесь, значит неплохо!

— А был? Видел?

А потом застыть, боясь лишним движением спугнуть музыку. Музыкант нервными пальцами начинает ласкать гитару, а она охотно откликается, зовет за собой, заставляет улыбаться или плакать, мечтать под звездами.

Сейчас Ранчо ушло в область Коктебельских легенд и преданий.

Но!

Раз в месяц, когда луна входит в полную силу, заливая расплавленным серебром склоны Карадага, а лунная дорожка уверенно ложится на притихшие волны, на пустыре, в прозрачно-голубой дымке, поднимаются зыбкие, но до мурашек реальные столбы сцены. Хлопают на ветру пологи палаток, мотоцикл тяжелеет на глазах, и готов с низким рыком сорваться со столба в плывущие облака.

За вытертыми столами опять спорят, шумят, поют тени, улыбается бармен, протирая бокалы.

И чуть слышен зов гитары…

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Сказка про дракона

Далеко-далеко, где море встречается с небом, спал Дракон.
Он был чудовищно могуч и стар, ведь, по сути, он и был чудовищем, из тех времен, когда мир не принадлежал людям. Тогда Дракон властвовал над окружающими землями. Когда он расправлял крылья, сотканные из дыма и огня, мир накрывала тень, а от его рыка горы рассыпались прахом.
Он не плевался пошло огнем, как сказочные драконы, он сам был огненной стихией, скатываясь неудержимой волной пламени вниз по горным склонам, присваивая себе жизни и обращая в пепел все живое на дни пути вокруг. Щедро засеивая землю огнем и пеплом, из которого потом рождалась новая жизнь.
Прошли века, Дракон все реже поднимался в небо, и все больше дремал у моря. Его дети, встав на крыло, улетели к звездам искать свой дом. Дракон все реже просыпался, глубже и глубже уходя в лабиринты сновидений, ища там свою молодость.
Постепенно в долинах окружающих лежбище Дракона появились люди, они пахали, сеяли, растили детей. И боязливо косились в сторону черной громады у моря, рассказывая другу другу по вечерам, мрачные и таинственные истории о своем соседе. Так пролетали века, Дракон не обращал внимания на людей, люди жили своей жизнью.
Пока однажды в поселке не появился Поэт. В начале, он просто вживался, ходил по холмам, бродил по лесу, давно выросшему на спине Дракона, пил воду из родников, валялся на пляже у дома, шокируя местных жителей отсутствием одежды.
И однажды случилось то, что должно было, случится рано или поздно. В сердце Поэта проснулся драконий огонь, и оно изменило свой ритм. Он смотрел на окружающие горы и не мог насмотреться, он раз за разом уходил в холмы и не мог остановиться. Драконий огонь в сердце водил его кистью и пером, рождая картины и стихи.
Частички огня, пропитавшие стихи и картины попадали в души гостей Поэта, и они начинали видеть красоту рыжих холмов, бесконечного неба, игру цветов Хамелеона. И возвращались раз за разом назад, потому что разлука с драконьими землями становилась мучительной. А по возвращении, драконье пламя в душе разгоралось пожаром.
Время шло и Поэт ушел за грань…
Поселок рос, и в него приезжали друзья Поэта, потом друзья друзей, потом просто люди желающие отдохнуть у моря. Некоторые не видели ничего обычного, и, отдохнув, счастливые уезжали домой. Но некоторые возвращались, и опять и опять. И в их душе горело драконье пламя.
Однажды проснувшись, Дракон понял, что он больше не одинок. Вокруг кипело и переливалось драконье пламя в душах людей.

Пожалуйста зарегистрируйтесь чтобы увидеть ссылку

Кто не горит-тот коптит. Да здравствует пламя жизни!

[alex1966]

отец тук писал(а):

И чуть слышен зов гитары…

Тот Коктебель , в котором веял дух свободы , навсегда остался в моем сердце .

alex1966 писал(а):

Тот Коктебель , в котором веял дух свободы , навсегда остался в моем сердце .

тщетно пытался увидеть себя на этом видео. но нет. годом ошибся - я был на ранчо в 2013 (и вроде бы в 2011). в 2012м родилась летом дочь и мы с супругой не могли физически быть в Коктебеле.

[alex1966]

отец тук писал(а):

Но некоторые возвращались, и опять и опять. И в их душе горело драконье пламя.

Ибо однажды приехав сюда , это место уже не отпустит никогда , но не всех , а только тех , кто приезжает сюда с открытой душой и сердцем .

alex1966 писал(а):

отец тук писал(а):

И чуть слышен зов гитары…

Тот Коктебель , в котором веял дух свободы , навсегда остался в моем сердце .

А я не попала на это время. Так жаль...

Темное золото

В Крыму как-то незаметно опустели пляжи, исчез трафик на дорогах, одиноко стоят зонтики кафе набережных поселков. Жара ушла, и вместе с ней ушло марево, которое каждый день вставало летом. Размывая силуэта дальних гор, и сплавляя море с небом, где-то там, у горизонта.
Воздух, особенно по утрам, стал звеняще прозрачен, и особо вкусен. ИМ можно умываться, спозаранку, изгоняя сонливость из тела. Из него вымылась вонь бензина, сгоревших чебуреков, и речек вонючек. И в Коктебеле, как и ранней весной, запахло цветами, степью и морем.
По вечерам байка воспринимается, не как обуза, а приятное дополнение к посиделкам, а портвейн и мадеру, сменил в меру острый глинтвейн, на всю веранду благоухающий апельсиновой цедрой и перцем. Который можно бесконечно потягивать, во время неспешного разговора ни о чем, грея руки о большую, "ведерную кружку". И тепло общения, аура Коктебеля, жар глинтвейна сливаются внутри воедино, изгоняя холод, далеко прочь, в бархатную темноту.
Море еще теплое, да и днем, можно погреться на пляже, под высоченным небом, которое осенью в Коктебеле поднимается в такую высь, что смотреть страшно. Зеркало воды становится чистым и ломким. Его совершенно не хочется разбивать, врываясь в воду с радостным воплем. В него положено аккуратно входить, ложиться на спину, и превращаться на малую каплю времени, в часть прекрасной Коктебельской Вселенной.
Окрестные холмы беззвучно зовут на свои тропинки, и, шагнув на них утром, можно блуждать до самого вечера. А в сиреневых сумерках, когда Хамелеон растворяется в наступающей темноте, спустится вниз к дому. А утром, случайно глянув в сторону Джан-Куторан, опять сорваться в лабиринт троп, чтобы вернуться только вечером.
В леса, над Солнечной долиной пожаловала Госпожа Осень, во всем своем великолепии. Щедро заливая золотом и багрянцем кроны деревьев. Наводя порядок, после в своем хозяйства, после веселого лета. Вода в родниках становится стылой, и уже не дарит свежесть и силы телу, хотя остается столь же вкусной. Но весело булькает в котелке, разгоняя аромат черного чая по полянке. А под кронами деревьев, царит прохлада, а на пустых тропах, гуляется особо хорошо.
Уже скоро пойдут нудные затяжные дожди, станет промозгло и уныло. Но пока Госпожа Осень еще гуляет по лесам, и огонь ее волос зовет за собой. Руки сами собой пакуют рюкзак, кроссовки уже одеты, и калитка тихо закрывается за спиной…

Друже Приятель, выйди на связь, сбрось адрес твою книжку куда отправить